Les naufragés de Poh-Lenta

Pour changer des pâtes, du riz et du blé, l'homme civilisé dispose de la semoule de maïs, aussi nommée polenta, qui faisait l'ordinaire de mes ancêtres piémontais. Nous faisons de la polenta une fois tous les six mois, parce que mon homme n'adore pas - et aussi parce qu'on n'y pense jamais. J'ai mis le paquet pour lui donner du goût (bouillon, fromage, filet d'huile d'olive...): elle avait une belle couleur, une belle texture et, surtout, un beau volume. Il faut dire que mon homme, qui a raison 9 fois sur 10 (dixit la légende qu'il a lui-même formée), m'avait enjoint de tout faire : "On ne va pas s'embêter avec des demi-sachets!"

Evidemment, il en est resté beaucoup. Quelle importance? Moi et mon seizième de sang italien, nous avons de la ressource : la polenta se laisse volontiers refroidir, durcir et rissoler. Refroidir et durcir, il faut reconnaître qu'elle le fait rudement bien, surtout quand on l'a laissée au fond de la casserole parce qu'on a eu la flemme de la transférer dans un plat à gratin. Rissoler, ça reste à prouver... Le lendemain, je taille dans la masse de maïs, de petits polygones et m'apprête à les faire revenir dans de l'huile d'olive quand V. a cette soudaine inspiration :"Et si on utilisait le sachet d'huile pimentée pour pizza qui égaye notre frigo depuis des temps immémoriaux?"

Pourquoi pas, en effet?

Je ne sais pas si c'est à cause de cette huile, ou si c'est tout bonnement l'idée de faire rissoler des cubes de polenta qui est bête à manger du foin, mais après une première fournée désastreuse, je n'ai pas insisté : ça puait, ça piquait et, surtout, c'était très gras. Je suis sûr, même, que ça luisait dans la nuit...

Catastouffade de polenta à l'huile

Pitou G.