De l'aperture des portes

Il y a une question à laquelle je déteste répondre et, évidemment, c'est celle que l'on ne manque jamais de me poser : "Mais à quoi ça sert, le latin?"

Bien qu'il se trouve des professeurs de langues anciennes pour prétendre que c'est inutile ou au mieux un loisir pour gosses de riches, je pourrais fournir à cette question des milliers de réponses différentes, tout en ayant conscience que chacune pourrait être contre-productive (genre qui fait fuir les élèves). Inutiles, grec et latin le sont tout autant que les arts ou les mathématiques, ce qui les rend à mon sens indispensables à une éducation aboutie. On ne m'ôtera jamais de l'idée qu'il n'existe rien de mieux pour structurer sa pensée que leur apprentissage. En tant qu'objet de savoir, toutefois, je ne nie pas qu'il soit d'un intérêt limité pour la vie quotidienne de savoir décliner civis, is, m ou ἡ γλῶττα (mais ni plus ni moins que l'écrasante majorité de ce qu'on apprend dans les disciplines non optionnelles).

Laissons de côté tous les bénéfices secondaires du latin, aussi triviaux que l'élargissement du vocabulaire ou le développement des capacités d'analyse et de l'appétence intellectuelle, pour nous concentrer sur l'une de ses missions les plus nobles : pondre des devises classieuses pour collectivités territoriales, des Fluctuat nec mergitur ou des A Mari Usque Ad Mare. M'est avis que la commune d'Etretat n'a pas fait appel aux plus fins latinistes de France pour celle qui orne le parvis de son Hôtel de Ville :


J'imagine que dans l'esprit de ses concepteurs, cela signifie quelque chose comme " Mes portes sont toujours ouvertes", intuition confirmée par les deux clés d'or barrant ce blason. Nous passerons vite sur le choix étonnant d'un temps du passé qui fait dire à peu près le contraire de l'intention : "Mes portes furent toujours ouvertes* (mais aujourd'hui, tu peux poireauter longtemps avant qu'on t'ouvre)". Attendre la forme "aperiuntur" relevait de ma part, je le concède, d'une forme de fanatisme linguistique.

Mais ce qui est fascinant dans la langue latine, c'est qu'en dépit de sa concision (et précisément à cause d'elle), il est possible de faire plein de bourdes en peu de mots - et croyez-le bien, j'en ai fait plusieurs fois l'amère expérience au cours de mes études. C'est probablement ce qu'a voulu nous démontrer le céramiste dyslexique qui a fourni les carreaux ci-dessus en écrivant :

"semper apertea sunt meae portae"

que je traduirais par

"Toujours ouvesrte furent mes portes"

Alors bien sûr, ça ne veut rien dire. Mais notez bien que si le but avait été de se faire comprendre, on l'aurait écrit en français. Si ça peut éviter au maire d'être dérangé toutes les cinq minutes par ses administrés...

Pitou G

* Faut-il y lire un lapsus illustrant le côté suranné d'Etretat?

P.S. : mon Pitou V. a eu 28 ans hier. C'est évidemment parce que j'étais enchaîné aux fourneaux que je n'ai pas publié depuis longtemps (vous voyez une autre excuse explication, vous?).