Tu bulles, Tibulle?

Ma classe de poètes s'est transformée pendant l'été. J'ai quitté une classe de mômes sympa et dynamiques pour retrouver une masse molle, démotivée, inerte. Je me dis qu'ils ont dû être contaminés par une marée de méduses... Et encore, moi, j'ai le gratin, les érudits ès lettres anciennes! La classe entière s'est forgée une réputation d'arrogance et de pestilence (au sens moral, sentant s'entend). Gracieuse puberté!

Ce matin, Tibulle (ça fait quinze ans que cet esprit espiègle s'en tire avec un joli sourire, sa grâce naturelle ayant encouragé ses malicieuses prédispositions), agitait son stylo dans l'air en mimant, supposé-je, le geste d'un batteur mais ne produisant qu'un léger grelot. Comme si la formation du subjonctif imparfait en latin n'était pas captivante (on aura tout vu; aaah, ces jeunes!)!

" Tibulle semble avoir besoin d'un hochet...
_ Mais m'sieur, l'ennui est un excellent révélateur!
_ Gné?
_ Bah oui, c'est vous qui l'avez dit l'année dernière!
_ Un excellent révélateur existentiel. Ah oui, c'est vrai que j'ai dit ça (dans mes phases maniaques où j'essayais de leur faire gober pendant mes heures de vie de classe que l'ennui est fondamental dans la structuration de la personnalité), quel blaireau.
_ Là, je me révèle existentiellement.

J'aurais pu répondre, au choix :" je suis content que tu te voies comme un grand bébé" ou "je suis flatté de contribuer par mes vertus soporifiques à la structuration de ta personnalité profonde".
J'aurais pu, dû peut-être, hurler à l'insolence.
Je me suis contenté de décocher un sourire ultrabright et ma voix de velours:

"Je vois que tu retiens mes leçons. Tu n'es pas un cas désespéré"

Comprenne qui pourra.

Pitou G

Le terrain rouge

S'installer dans la bourgade qui vous a vu grandir (d'ailleurs, tous à vos magnéto : vendredi midi, l'inégalable JP Pernaut vous emmène voir les illuminations de Noël chez nous - ils vont être déçus, les téléspectateurs : rien n'est allumé!), c'est une curieuse aventure mémorielle. C'est une invitation a reconsidérer votre rapport au temps. Et encore, je n'ai pas encore récupéré en classe les enfants de mes anciens camarades (même si Dom n'hésite pas à me taxer de sénilité sous prétexte que je me souviens de vieilles pubs pour Canada Dry).

Ma dernière confrontation avec mon passé fut assez brutale. Je suis retourné dans mon ancienne école primaire. Le truc un peu traumatisant, celui qui vous fait sentir combien vos cheveux ont blanchi et combien les ans pèsent sur vos épaules, c'est que ce n'est justement plus une école. Cette pépinière à génies, cette nurserie d'esprits avant-gardistes a été réaménagée en centre de ressources pédagogiques; comprenez : en bibliothèque pour profs... Quelle déchéance!

J'étais passé quelquefois devant, dans le quartier le plus prestigieux de la ville (genre j'ai appris à lire à Beverly Hills), sans trop la reconnaître. Comme le parc attenant a été entièrement repaysagé suite à la tempête de 1999 (le siècle dernier, souvenez-vous : les guerres mondiales, le Titanic et le Canada Dry...), ça ne m'a pas aidé à retrouver mes repères d'écolier. La semaine dernière, j'en ai franchi le seuil...
Le premier choc, c'est qu'à l'époque, tout me semblait grand. J'avais l'impression de faire des km pour aller au gymnase. En fait, qu'il s'agisse des bâtiments ou des espaces extérieurs, l'ensemble m'évoque une maison de poupée.
Autre choc : ils ont transformé notre "terrain rouge", là où on faisait du patins à roulettes (pas du roller, hein, mais du bon vieux patin des familles) et où j'attendais patiemment d'être le dernier choisi pour jouer à la balle au prisonnier, en parking! Sacrilège!

Pour bien comprendre toute l'étendue du choc, vous devez savoir que ce bâtiment, c'est pour nous qu'on l'avait construit : c'est ma génération qui l'a inauguré. Mon CP et mon CE1, c'est dans des préfabriqués que je les ai passés (j'ai appris à lire avec Laura Ingalls). En CE2, pendant les travaux, nous avons dû nous exiler dans une petite salle de l'école normale (ce qu'on appelle IUFM depuis qu'on est sorti de l'Âge de bronze) voisine (c'était une école d'application). Mais mes deux dernières années de primaire, celles dont je garde évidemment le souvenir le plus net, c'est dans ces locaux flambant neufs que j'en ai profité. Mais aujourd'hui, ils servent à entasser des manuels et de la prose didactique. Ça manque un peu de vie., et pourtant l'endroit a gardé un peu de son odeur de neuf. Comme quoi, en vingt ans, une école peut vivre et mourir...

Pitou G

Y gnome, y nie

Vous voulez plomber la moyenne de vos gnomes? C'est très simple : vérifiez la lecture des contes demandés en posant dix questions. Simplissimes, les questions : Dans "Hansel et Gretel", comment s'appelle la soeur d'Hansel? (j'exagère à peine).

Ce qu'il y a de réjouissant avec des gnomes, c'est que quand ils ne savent pas, ils inventent. Mélangez un vieux Disney, un extrait du Magicien d'Oz, un texte étudié en classe, une BD lue il y a des mois et, pourquoi pas, un épisode des Experts à Miami; secouez vigoureusement et servez sans tarder le conte de Grimm ainsi obtenu.

J'oublie toujours un peu vite que ce sont des gnomes... J'ai posé la question suivante : "Comment périt la sorcière?" Vraiment, je cherche les embrouilles!

"M'sieur, ça veut dire quoi périr?
_ Ça veut dire mourir"

Sur ce, j'écris en énorme au tableau : PERIR = MOURIR et je reprends ma contemplation gnomale. Tout ça pour retrouver dans les copies, au moment de la correction, des révélations aussi bouleversantes que : "La sorcièr péri en mouran". Encore une séance bien employée...

Mais là où j'ai le plus rigolé, c'est en voyant que la malheureuse Jordane Sauceuse* ne sait toujours pas écrire son nom de famille et s'est autoproclamée Jordane Suceuse. Sur l'en-tête d'une copie, ça fait toujours bon genre...

Pitou G.

* Vous n'imaginez pas le temps (et le talent) qu'il m'a fallu pour trouver un pseudonyme me permettant de reproduire l'astuce de la situation réelle.

Canada dry

Ah les week-end en famille!

Alors que j'étais en haut avec notre nièce Oursonne en train d'aligner des rosa, rosa, rosam dominos, la petite Diane m'a entendu parler. Elle s'est alors précipitée dans les escaliers qu'elle n'a pas le droit de gravir seule, en criant : "papaaaaaaaaaaaaa" . C'est alors que ma mère l'a retenue :
"Ça a la même voix que ton papa, mais c'est Pitou G. S'il a la même voix que ton papa, c'est parce que c'est son frère".

C'est bien connu, ça a le goût de la bière, mais ça n'en est pas.

Ça change

Ça nous change des requêtes "piège à chats".

Cliquez sur l'image pour l'agrandir

Mais je ne suis pas sûr que ça constitue un progrès...

Pitou G

P.S. : Merci Grelinda

On sent le pro

Devant ma classe de poètes :

"Je trouve que vous faites beaucoup plus attention à mes erreurs qu'à les vôtres!"

On se demande pourquoi...

Pitou G.

Amants, heureux amants, voulez-vous voyager ?

Deux Pigeons s'aimaient d'amour tendre